O cenário era previsível: 6 milhões (e mais qualquer coisa...) deambulam tristes e cabisbaixos pelas cidades. Na TV, um acabrunhado jornalista dá conta que "o Futebol Clube do Porto" venceu o Clube Desportivo das Aves no Estádio do Dragão, conquistando o seu 22º título" - e mais não diz. Mostrará umas imagens de uma peixeira aos berros, um tipo desdentado com ar de bêbado agarrado a uma bandeira do FCP, o emplastro a dizer que o PC é o seu pai e uma panorâmica geral das comemorações - Portugal ficará então a saber que que o Porto só tem adeptos desdentados, bêbados e peixeiras. Enfim, são os parolos do Norte.

Pois bem, os parolos do Norte, pela 22ª vez (e pela 6ª nos últimos 10 anos) vão ser melhores que os lampiões e os lagartos. Melhores do que os Lucílios e os Apitos Dourados, melhores do que os Kits e o deusébio, enfim, vão ser superiores a tudo isso e às suas próprias falhas e contradições.

O Porto vai ser melhor do que o seu temeroso treinador. Melhor do que a tremideira que dá nas pernas dos jogadores menos confiantes. Melhor do que as más aquisições que a SAD fez em Janeiro. Melhor do que todas as Carolinas e todos os orelhas do mundo.

Hoje jogamos a final - o destino de toda uma época num só jogo. Temos tudo a nosso favor: uma vitória nossa inviabiliza os desejos de terceiros, jogamos em casa (com 50 mil adeptos azuis a encher as bancadas) e enfrentamos uma equipa do fundo da tabela com a "corda na garganta". É um daqueles jogos em que teremos muito mais a perder do que a ganhar.

É nestas ocasiões que se vê quem tem classe e nível para jogar no topo. Espero que os nossos jogadores joguem como se não existisse amanhã, com a fibra, a raiva e o empenho de quem vence muito mais do que um mero jogo, tudo aquilo que tem faltado para "fechar" o campeonato.